Когда мне плохо и я смотрю в зеркало, я хочу увидеть там чудовище. Что-то чёрное, жуткое, рычащее, с рогами, когтями, клыками — что-то, что я могла бы назвать своим врагом, которого непременно надо победить.
Вот только почему-то из любых зеркал на меня всегда смотрит одна и та же морда. Страшного в ней ничего нет, отвратительного — полно, и бросаться на неё с мечом в руках я не хочу только потому, что мерзко пачкать в этом лезвие.
Тем временем то, чему нет названия, продолжает меня есть.