Вот хочется взять и ввернуть что-то меткое на тему «*подставить подходящее слово* эти разговоры о том, кто родился/убился/женился/влюбился!»
Ан нет, даже это самое подходящее слово я подобрать не могу. Даже не то, что задолбали — я их почти не слышу, но вот когда слышу...
Чёрт.
Днём это воспринималось совершенно нормально, а ближе к вечеру меня как будто кто-то выключил: сначала всё ещё вроде как норм, потом всё хуже, хуже, хуже и вот теперь я снова сижу, перебирая в памяти все подробности, и готова биться головой об стенку и выть.
Слушать о любовях и влюблённостях, о том, кто мог бы с кем встречаться, кто с кем переспал, кто кого послал (ну, я утрирую, конечно, но суть движется в том направлении), когда у тебя самой проблемы в основном из совершенно другого разряда, вроде «Муза, драть тебя под хвост, верни-и-ись!» или «А вдруг соперник в дуэли тоже юзает этот же шорткат?» — это как-то... абсурдно, что ли?
Всё ещё не могу подобрать нужное слово.
Обидно, может быть, завидно чуть-чуть... нет, всё равно не то.
совсем личное
Да, а ещё я не раз высказывалась за последние дни: я знаю, что я крокодил. После того, как я выпнула себя в парикмахерскую, я стала подстриженным крокодилом. Если чудо всё-таки случится и я смогу подобрать себе хоть какую-то одежду, чтобы заменить старые свитера, то я буду нормально одетым подстриженным крокодилом. Если ещё — не знаю, что для этого должно случиться! — накрашусь, то буду нормально одетым, подстриженным, накрашенным крокодилом. Цепочку можно продолжать.
Это безнадёжно.
На самом деле, если судить всё по тем же чужим рассказам (больше и не по чему, лол), может, оно и к лучшему. Нет любовей — нет проблем...
Но чёрт, чувствую я себя сейчас всё-таки очень по-дурацки.
Даже мысль свою за вот этот пост толком выразить не смогла.
Гори оно всё огнём.
Ан нет, даже это самое подходящее слово я подобрать не могу. Даже не то, что задолбали — я их почти не слышу, но вот когда слышу...
Чёрт.
Днём это воспринималось совершенно нормально, а ближе к вечеру меня как будто кто-то выключил: сначала всё ещё вроде как норм, потом всё хуже, хуже, хуже и вот теперь я снова сижу, перебирая в памяти все подробности, и готова биться головой об стенку и выть.
Слушать о любовях и влюблённостях, о том, кто мог бы с кем встречаться, кто с кем переспал, кто кого послал (ну, я утрирую, конечно, но суть движется в том направлении), когда у тебя самой проблемы в основном из совершенно другого разряда, вроде «Муза, драть тебя под хвост, верни-и-ись!» или «А вдруг соперник в дуэли тоже юзает этот же шорткат?» — это как-то... абсурдно, что ли?
Всё ещё не могу подобрать нужное слово.
Обидно, может быть, завидно чуть-чуть... нет, всё равно не то.
совсем личное
Да, а ещё я не раз высказывалась за последние дни: я знаю, что я крокодил. После того, как я выпнула себя в парикмахерскую, я стала подстриженным крокодилом. Если чудо всё-таки случится и я смогу подобрать себе хоть какую-то одежду, чтобы заменить старые свитера, то я буду нормально одетым подстриженным крокодилом. Если ещё — не знаю, что для этого должно случиться! — накрашусь, то буду нормально одетым, подстриженным, накрашенным крокодилом. Цепочку можно продолжать.
Это безнадёжно.
На самом деле, если судить всё по тем же чужим рассказам (больше и не по чему, лол), может, оно и к лучшему. Нет любовей — нет проблем...
Но чёрт, чувствую я себя сейчас всё-таки очень по-дурацки.
Даже мысль свою за вот этот пост толком выразить не смогла.
Гори оно всё огнём.